Los primeros en llegar son apenas dos niños. El esférico rebota sobre el pasto sintético mientras un silbatazo rompe la calma de la mañana.
—¡Uno, dos, tres, cuatro! Levanten los pies, corran y tiren con la izquierda —ordena Jorge Rivero.
Poco a poco, como si el eco del balón los fuera llamando, empiezan a aparecer más chicos. Diez, quince, veinte… La cancha se convierte en un álbum de estampitas futboleras: un Zidane con la camiseta de Francia, un Ronaldinho enfundado en la playera del Barcelona y otro que responde al nombre de Messi, aunque en realidad no se llame así.
—¡Rápido, rápido! ¿Quién sigue?
Algunos llegan descalzos; otros traen tenis desgastados por las retas o por el largo camino que tuvieron que recorrer hasta aquí. Pero cuando les toca patear, nadie se achica.
—No necesito que le peguen fuerte; necesito que le den dirección —insiste su entrenador.
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